Les gusta mi poesía

sábado, 10 de diciembre de 2011

PARA LEYRE

Me acabo de enterar de que tengo una nieta de dos años, y es tanto el gozo que me ha producido, que a pesar de los problemas que me impiden conocerla, la alegría me ha hecho ponerme a escribir algo para ella. No será muy bueno, pero sale del corazón y quería compartirlo con mis amigos y seguidores. Ya tengo una razón para seguir escribiendo.




Hoy he sabido de tu existencia
Y ya tienes dos años.


Me gustaría decirte tantas cosas.
Me gustaría contarte tantos cuentos,
Jugar contigo día y noche,
Dormirte en mis brazos acunada,
Y cantarte una nana despacito
Y enseñarte la vida poco a poco.


Pero no es posible, no me dejan,
Quizás en el futuro, en un mañana
Porque estoy seguro, con certeza,
Que llegará ese día
Y se abrirá el misterio,
Como se abren las flores
En cada primavera.


Mientras llega ese día,
Tú serás la primera,
La primera en mi mente,
En mi casa, en mi vida.
Serás el objetivo,
Permanente deseo,
De poder conocerte,
Abrazarte, mimarte.

Y empezar otra vez
La senda del cariño,
Que nunca abandoné
Solo me han apartado.

Para ti, mi pequeña,
Serán todos mis versos,
Y también mis suspiros
Y ¿Cómo no?, mis besos

lunes, 14 de noviembre de 2011

La mujer deseada

Este es un compendio de los atributos que me gustan en una mujer. Supongo que todos juntos es imposible, algunos incluso incompatibles, pero en eso está el arte, en intentar compatibilizar el mayor número de ellos. Ya me diréis si coincidimos o echáis en falta alguno:



Debería ser, sensual, voluptuosa,
Excéntrica, extrovertida,
Descarada, atrevida,
Perfumada, insinuante,
Nada altiva ni arrogante,
Sugerente, divertida


Deportiva, buen amante,
En la cocina exultante,
Aplicada, interesante,
Fácil para hacer amigos
Con buena conversación,
Con energía y tesón


Elegante, apasionada,
Suave, dulce, excitada,
Promiscua, concupiscente,
Lujuriosa, muy ardiente,
Amiga de buena mesa,
Gustar de cualquier cosecha


Provocadora constante,
Escandalosa, brillante,
De buen humor, chispeante,
Fácil risa, contagiante
Espléndida, dadivosa
Guapa, bella y hermosa

domingo, 30 de octubre de 2011

Tu imprescindible esencia

Este es un texto hecho de retales, versos que se me han ocurrido en diferentes épocas y que reunidos ahora toman cuerpo para homenajear al ser querido. Espero que os gusten:


Esponjas absorbentes son mis neuronas,
Una tierra empapada mi corazón,
Pretendo trabajarla si tú te asomas,
Aportando tu fuerza y tu azadón.

Por todas mis arterias solo corre agua
Para que bebas de ella si se desangra

Tropiezo, salto, me caigo
Estornudo, estoy febril,
Madrugo como, trabajo…
Y siempre pensando en ti

Te voy a guardar en el baúl de mis recuerdos
Te voy a encerrar en mi caja de cartón,
Voy a tirar las llaves de este encierro,
Voy a esperar que se alivie este ciclón.

Porque eres tempestad y yo la calma,
Eres el rebujar de mis entrañas,
Tiembla todo mi ser porque te extraña,
Me siento fallecer cuando me faltas.

No quiero los silencios de tus ausencias,
Prefiero enloquecer con tu energía
Porque si estás aquí, hay coherencia,
Porque si estás aquí, sé que eres mía

sábado, 22 de octubre de 2011

EL RETORNO

Me parece sorprendente que, pese a haber anunciado el cierre del blog, haya tenido en un mes cerca de quinientas visitas. Eso me ha decidido a no cerrarlo definitivamente, aunque tampoco quiero comprometerme a escribir de forma periódica. Así que, a mi aire, cuando el tiempo y las ganas me lo sugieran, iré desgranado versos con...cupiscentes, para dar cuerpo a lo que podría ser un sexto cuadernillo. !Que ustedes me lean!. Gracias


Y retorno al trabajo
Digo adiós al descanso
Adiós a la pereza
Y a los ratos de ocio
Y encaro la tarea
El trasegar diario
Que llena mi cabeza
De inútiles ideas

Pero ¿vale la pena?
Me pregunto a mi mismo
¿Es esto necesario?
Me formulo en silencio

Pues debe serlo amigo,
Me escucho responderme,
Si existe tanta gente
Que lee tus poemas
Que busca tus escritos
Que asiste a tus lecturas
¿Podría defraudarlos?
No, nunca haría tal cosa

Así, que aquí me tienes
Dispuesto a lo que sea
A escribir lo imprevisto
A mostrar mis visiones
De lo que pasa fuera.
Desde mi atalaya
Donde la vida espera
Donde en cada momento
Y en cada desventura
Escucho los rumores
Las risas y temores
De esta absurda locura
De esta sinrazón
Que tanto ya perdura
Que tanto nos atrae
Y tanto nos engaña

Sociedad de consumo
Lo llamaron algunos
Sociedad del bienestar
Otros dicen llamar
Enfebrecidos todos,
Beodos por los lujos
Hemos arrinconado
Los valores de ayer

Por eso abro de nuevo
Mi blog y mi libreta
No quiero defraudar
Yo tampoco lo entiendo

sábado, 17 de septiembre de 2011

TERCER ANIVERSARIO

Hoy, 17 de septiembre de 2011, se celebra el tercer aniversario de este blog. En este tiempo 130 seguidores/amig@s me han honrado con su interés y fidelidad, el número de visitantes supera los 15.000 (nunca lo habría imaginado para un blog de poemas), he publicado 161 entradas, es decir, aproximadamente una entrada semanal.

A mi me parece un momento importante para hacer una reflexión y tomar aire. No digo que cierre el blog, tampoco que desaparezco una temporada, solo que voy a tomar aire y cuando me parezca bien y me vuelvan las ganas publico otra vez. Sé que mis fieles me entenderán.

A todos, gracias, muchas gracias, por vuestras visitas, por vuestros comentarios siempre tan entrañables, y...!hasta pronto!.


José María

domingo, 4 de septiembre de 2011

FURTIVO

A la par que en el blog de Letras Libres, publico esta entrada que es un complemento de la anterior:


Furtivo,
Siempre me he considerado un furtivo

Como besos robados en un portal,
Como mano que finge estar perdida al roce con otra piel
Como quien lucha por descubrir su identidad sexual y se rinde ante un amor
Como amante que se retira satisfecho precozmente


Siempre me he considerado un furtivo,
Como gaviota en el estanque del Retiro madrileño
Como turista que irrumpe en el culto de un templo
Como broma jocosa que se cuenta en un velatorio
Como respuestas susurradas del examen definitivo

Siempre me he considerado un furtivo,
Como luna que se percibe entre estratos y cúmulos
Como conductor ebrio escapando del control policial
Como estrella fugaz en noche de San Lorenzo
Como traficante de sueños que altera la pureza de su mercancía


Siempre me he considerado un furtivo,
Como emigrante recogido en la playa de las mezquindades
Como idea que altera el sosiego del político
Como relámpago que ilumina las miserias cotidianas
Como solución ignorada que perjudica al poder


Sí, siempre me he considerado un furtivo,

¿O acaso debería decir mejor un clandestino?




miércoles, 17 de agosto de 2011

CLANDESTINOS

En el verano de 2009, el Colectivo de Letras Libres abordó realizar textos para editar un fascículo, cuyo título se decidió por unanimidad que podría llamarse “KLAN-DESTINOS”.



El trabajo quedó paralizado a los pocos meses, al enfrascarse en otras tareas. Ahora, dos años después se retoma, y entonces observamos que los textos que ya estaban escritos entroncan muy directamente con el movimiento de “indignados” del 15M (15 de mayo de 2011), es decir nos habíamos adelantado, lo cual significaba que el malestar que ese movimiento saca a la calle, ya germinaba en nuestras mentes y, seguramente, en la de muchos españoles.


Como anticipo al fascículo que podría ver la luz en septiembre de 2011, este texto que pertenece a los escritos hace dos años:




No somos de ningún clán
Solo nos guía el destino
Si tienen que definirnos
Pueden decir “clandestinos

Queremos poder soñar
Con cambiar la sociedad
Eliminar las barreras
Anulando las fronteras
Que separan los países
Que todo el mundo sea libre
Que acaben las dictaduras
Y las falsas democracias
Que se basan en falacias
Dejen paso a la verdad

Que el ser humano libere
Su orgullo y su dignidad
Pues nadie es menos que otro
Y nadie debe impedir
El reparto de los bienes
Que todos puedan vivir,
Que no haya hambre en el mundo,
No haya niño sin escuela
Ni un enfermo sin doctor
Que la paz sea el remedio
Que nos alivie el dolor

Y así, soñando, soñando…
Permítannos entonar
Este pequeño homenaje
A la clandestinidad:

“Es mejor estar prohibido,
Olvidado, perseguido,
Por media humanidad,
Si con ello ayudamos
A que la otra mitad
Pueda pensar que algún día
Tendrá su oportunidad.

¡Que no sea una utopía!,
Permítaseles luchar
Para hacerlo realidad”

martes, 2 de agosto de 2011

La crisis

Ahora que tanto se habla de "crisis", extraigo este texto escrito hace unos años, cuando empezaba este monumental caos, en el que intento reflejar lo que de verdad es una crisis...todo lo demás son pamplinas


Ricardo estaba preocupado por Juan, su entrañable amigo y compañero de curro. Hacía tres días que no asistía al trabajo y, que Ricardo recordara, era la primera vez que se producía una ausencia tan prolongada, pues Juan sería un tipo muy juerguista y trasnochador, ahora bien, para cumplir en el curro era siempre el primero. Así que, aunque le daba cierto corte, decidió llamar a su casa a ver que le ocurría.

Se puso Matilde, su mujer, a la que Ricardo conocía solo del día de la boda y por lo tanto no tenía con ella mucha confianza, pero suficiente para preguntarle por Juan “es que como lleva tres días ausente, pues me pregunto si estará bien o si necesita algo”.

Matilde, muy correcta, le agradeció su interés, pero no fue muy explícita en sus explicaciones, se limitó a decir “lo está pasando muy mal, es por esto de la crisis, pero esperamos que en unos días se le pase u vuelva a la normalidad. Le diré que has llamado, gracias por tu interés”. Ricardo se quedó sorprendido por la respuesta, pero no quiso indagar más, en la espera de que pronto recuperaría a su amigo y se explicaría todo.

Pasaron varios días y, una tarde, se topó con Inés, la hermana de Juan, a quien conocía de cuando estaban solteros e iba a casa de sus padres. Aprovechó para preguntar por él. Inés pareció incómoda con la pregunta, pero, pese a ello, le explicó “Mira Ricardo, la verdad es que no se lo quieren decir a nadie, porque pensaban que era algo pasajero pero pasan los días y no parece recuperarse. Es la dichosa crisis esa que le tiene doblao”. Una vez más Ricardo se quedó atónito, pero que podía decir, ¿la crisis?, joder, ya se sabía que la cosa estaba chunga, pero todos lo soportaban con estoicismo, no había que magnificar los acontecimientos, además tampoco se sacaba nada con ello.

Le estuvo dando vueltas otros días, y finalmente se decidió a hacer una visita al domicilio de Juan. Si estaba inmerso en una depresión, lo mejor eran los buenos amigos, y a ser posible salir a tomar algo por ahí, seguro que eso le sentaría bien.

Así que, sin más preámbulos, se dirigió a casa de Juan, con una botellita de whisky que previamente compró, esperando sirviera para endulzar su misión. Le recibió Matilde, que no se sorprendió de verlo, y le dijo “Pasa, pasa al salón, está ahí viendo la tele, así se pasa horas”. Animado por el recibimiento, Ricardo entró el salón y saludó a Juan efusivamente “Coño, tío, me tenías preocupado, pero veo que estás hecho un pincel, eh?”. Juan le sonrió y se puso en pie para saludarle, pero entonces, cayó en redondo agitándose con fuertes convulsiones y babeando por la boca. Matilde entró precipitadamente a atenderle, mientras le decía “Lo siento Ricardo, pero en cuanto se retrasa la medicación, vuelven los ataques, estamos desesperados, no dan con ello, no sé como acabará esto”.

Ricardo salió acongojado a la calle. Ahora comprendía que realmente su amigo del alma “estaba en crisis”.

jueves, 21 de julio de 2011

La Prima de Riesgo

Lo reconozco, es un vicio mío, pero cuando me "machacan" con información respecto a algo en lo que, ni remotamente, puedo participar, interiormente siento un deseo irrefrenable de tomármelo a broma. Por eso se me ocurrió este post, espero coincidan conmigo:


Ahora, con frecuencia, me viene a la memoria un recuerdo de mi época infantil que hace tiempo tenía olvidado. Era allá por los opresivos años 50, cuando mi infancia transcurría plácidamente, recién cumplida la primera decena, y protegido en exceso por mis padres de cualquier peligro físico y, en especial, moral que pudiera acercárseme.


Tenía yo por entonces una prima, Mari Puri, que era unos 10 años mayor que yo y a la que no veía casi nunca por vivir en el otro extremo de la gran capital, pero ello no era obstáculo para que en mi casa se criticaran sus costumbres, al parecer ligeras, y su forma de vestir, demasiado moderna para aquella época. Recuerdo comentarios de mi madre y mi abuela, en los que despellejaban su conducta y como siempre terminaba mi madre con una cantinela que era, más o menos; “!qué riesgo tiene esa niña!, ¡qué peligro tiene!. Por eso yo empecé a considerarla como mi prima de riesgo particular.

Ahora, en mi ancianidad, cuando en la mesa familiar rodeado de hijos y nietos, escucho en el telediario que la primera noticia de cada día es hablar de los peligros de la prima de riesgo, no puedo por menos que dibujar una amplia sonrisa en mi boca, pensando en lo mucho que ha progresado Mari Puri y como a su edad, que ya debe ser muy longeva, todavía es capaz de cotizarse por encima de los 300, e incluso acojonar al personal con amenazas de nuevas subidas. Mientras el resto de la familia me mira cariñosamente y piensa “este abuelo está cada día más gaga!. Lo que no saben ellos es que un día mi prima de riesgo decidió por su cuenta que tenía que espabilar a su primito. Eso fue un poco antes de que se fugara con un teniente de la Legión y nunca más se supo de ella, hasta ahora, claro, cuando la televisión nos informa que anda por Grecia, Portugal e Irlanda de forma peligrosísima y que tengamos mucho cuidado en España que somos los próximos…!qué sabrán ellos!



jueves, 14 de julio de 2011

El pusilánime transfuga

¿Quién no ha sentido alguna vez miedo, o por lo menos, la falta de coraje suficiente para afrontar las situaciones que la vida nos pone delante?. Pues un día se me ocurrió escribir sobre alguien que había pasado por esa fase y, finalmente, lo había superado...

Ahora resulta que había estado todo el tiempo aquí, en casa, y yo sin saberlo

Me gustaría saber quien lo habrá dejado olvidado en ese rincón

Había llegado a levantar los colchones buscándolo

La verdad es que en los días de calor a mi me parecía oler su “tufillo”

Pero ya estaba desesperado, ya lo daba por perdido

En los días fríos, parece que se agudizase su pérdida

Y en las noches…en las noches es tremendo el vacío que me provocaba

Y lo peor es que es una de esas cosas que son irremplazables, no se puede comprar otra

Tampoco estaba asegurado contra su pérdida, no creo que ninguna compañía aceptase ese tipo de póliza

Algunos días yo me estremecía al recordar que carecía de él

No sé como he podido afrontar algunas situaciones con esa carencia

A veces llegué a pensar que no lo necesitaba y que podía atreverme a probar sin ello

Pero la cruel realidad me azotaba siempre cuando me disponía a afrontar la situación

Espero que a partir de ahora, mi vida sea diferente

Y por supuesto que tendré más cuidado para que no me vuelva a pasar

Hoy, el primer día después de recuperarlo, ya me han dicho que se me ve distinto

Y es que se tiene que notar, ahora soy una persona con …VALOR

lunes, 4 de julio de 2011

La socarronería





Tengo que confesar que la primera vez que me llamaron socarrón me agarre un fuerte mosqueo, porque era una palabra que no escuchaba desde hacía muchos años y entendí que la primera de sus dos erres era en realidad una b. El lector puede extraer las consecuencias que se derivaron de este equívoco, después, una vez aclarado, corrí al diccionario para darle la interpretación correcta y descubrí “persona burlesca, disimulada e irónica”, suspiré aliviado pues estaba totalmente de acuerdo con el apelativo que me habían dirigido. En aquel entonces yo era un perfecto socarrón.

Ahora, muchos años después, he elegido esta palabra para desarrollar uno de estos breves ensayos con los que no pretendo otra cosa que ordenar mis ideas y entretener al lector ávido de novedades y he preferido hacerlo tomando como base la actitud, en vez del sujeto. Les explicaré porqué; hablar de “socarronería” me produce la sensación de que es una palabra que si la digo cuatro o cinco veces en el texto habré prácticamente llenado un folio y ello me evitará extenderme demasiado sobre su contenido, que por otra parte me merece todos los respetos, pues en el mundo de hoy, lleno de codicias, envidias y otros males, ¿puede haber alguna actitud mejor que la burla?, quizás el desprecio, pero eso puede herir sentimientos de forma más cruel que la ironía. Por ello quiero preconizar, promover, propugnar que practiquemos todos un poco más la socorrida socarronería, además así, podremos eludir tener que razonar los grandes problemas que a diario afrontamos.

He hablado de burla y de ironía, pero he dejado sin mencionar el tercer epíteto que el diccionario aplicaba, no menos importante que éstos, “el disimulo”, o como los psicólogos lo llaman, “el confirma borrico”. Esta es una cualidad que las personas que saben interpretarla a la perfección es porque poseen un don especial, pues en los tiempos actuales es difícil disimular. La gente pervierte este verbo, y se disfraza, se muda de rol, pero el auténtico disimulo está solo al alcance de los buenos estrategas. Consiste en estar presente pero pasando desapercibido, distraerse del hecho voluntariamente. En fin, es todo un ejercicio que necesita una práctica para hacerse con la corrección debida, yo recomiendo insistentemente realizar a diario algunos actos de disimulo con objeto de perfeccionarlo para cuando sea menester su utilidad.

Ahora bien, en el otro lado de la balanza debemos reflexionar sobre que actitud es preferible tomar cuando nos enfrentamos a alguien que desborda socarronería (¿cuántas veces van?). Podemos optar por sentirnos ofendidos, humillados, dolidos, pretender ignorarlo. Pues bien, mi recomendación es pasar rápidamente al contraataque y responder con la misma moneda, ello suele provocar la mayoría de las veces, si el contrario es digno rival, un diálogo hilarante y pleno de ocurrencias del que se desprenderán positivas conclusiones para ambos.

He aquí entonces la moraleja de este texto, utilicemos la socarronería con habilidad y prudencia, en la seguridad de que redundará en un divertimento general y si alguien se molesta, bajemos nuestro diapasón un punto, pero no pidamos excusas pues el buen socarrón nunca ofende, solo retrata la realidad con humor y eso no puede ser malo, no caigamos en aquello de “excusatio non petita, accusatio manifesta”, si el contrario no sabe interpretar nuestro humor lo que podemos hacer es recomendarle que asista a cursos de bromas, que lea a Forges y otros humoristas nacionales de reconocido prestigio, y que cuando aprenda a reírse, recapacite sobre la conversación mantenida, seguro que para entonces ha cambiado su manera de verlo.

Terminemos pues intentando poner en rima esta recomendación, a ver si así se tiene más en cuenta:

Practica la socarronería
hazlo con fina ironía
no desmerezcas la burla
siempre que no sea burda
del disimulo haz un arte
que todos querrán copiarte
si te llaman socarrón
no te preocupe en exceso
mejor que te llamen eso
a que te llamen…… (ver el principio de este ensayo).

lunes, 27 de junio de 2011

La vida es bella



Ahora que acabo de regresar de unas vacaciones por el país Vasco, rescato este texto que escribí hace unos meses y que encastro en mis "Ensayos" y le coloco estas dos rosas de una gata amiga, para que le sirvan de guía. El texto tiene algo de mis vivencias de adolescente:

Raúl había crecido escuchando siempre hablar a los mayores de las virtudes de esa “otra España”, que siempre era más….lo que fuera que el resto. Se quedaba extasiado oyendo hablar a sus padres, abuela y tíos de las enormes diferencias. Solían repetir con admiración, que nada más cruzar la sierra del Guadarrama, se adentraba uno en otro país, donde todo era verde y había ríos y lagos por doquier. El, nacido en Madrid y sin conocer nada del mundo excepto el pueblo natal de su madre en la provincia de Toledo, no podía hacerse a la idea de que siendo todo un mismo estado, con el mismo idioma y mismas costumbres, el paisaje pudiera ser tan distinto, pero su tío, persona a la que estimaba, pues sabía que no era nada dado a la exageración, le comentó en una ocasión:


- Mira Raulito, si fueras al Norte en coche, y lo haces por la carretera de La Coruña, tendrías que cruzar el Guadarrama por el túnel nuevo que han hecho bajo el Alto de Los Leones, este puerto separa las dos Castillas (la vieja y la nueva), y se dice que lo han construidos los presos políticos de Franco, los mismos que hicieron el Valle de los Caídos, tiene más de 3 kilómetros y lo cierto es que es una gran obra. Bueno, pues tú te meterías en el túnel en la provincia de Madrid y saldrías ya en Segovia y al salir parece que hubieras salido de un túnel mágico que te haya transportado en el tiempo. Si es primavera, los colores te inundarán las retinas, si es invierno, la nieve o la niebla tomarán otra dimensión que nunca habías visto antes. Si es otoño el paisaje se llenará de un ocre maravilloso, e incluso si es verano, comprobarás que el aire tiene un frescor que alivia constantemente.

Otras de las conversaciones preferidas por Raúl, era cuando le hablaban del mar, ese que solo conocía por las películas y la televisión. Le decían que el Cantábrico tenía olas que saltaban los muros, que la playa de La Concha era la más bonita de España, que si la isla de Icaro (esa que aparecía en algunas películas en los créditos iniciales), que si el Monte Igueldo en Donosti, que si el Gran Casino. Su abuela le solía advertir:

- Ten en cuenta Raulito que en San Sebastian han veraneado de siempre los reyes y toda la nobleza que les acompañaba, por eso la ciudad siempre estaba engalanada. Ahora ya no van, por eso del terrorismo supongo, pero todavía la gente de dinero se escapa allí para luego acercarse a Biarritz, que está nada más cruzar la frontera de Francia, y jugarse en el casino unos duros.

También Santander era eco de sus alabanzas, que si La Magdalena, que si El Sardinero, que si Santillana, Comillas o Laredo. En fin, Raulito iba reteniendo todos estos nombres en su memoria, con la idea fija de que algún día al llegar su mayoría de edad, podría comprobar por si mismo todas esas excelencias. A veces él se preguntaba de donde podía venir esa admiración que toda su familia profesaba al norte, (si hasta futbolísticamente, aunque no eran apasionados del deporte, seguían con interés los resultados del Athletic de Bilbao) y la única explicación que encontraba era la de ese abuelo que nunca conoció y del que sus padres jamás hablaban delante de él, pero de quien su abuela, cuando estaban solos, le contaba anécdotas e historias, que la humedecían sus cansados ojos y que siempre terminaba con un profundo suspiro y un ¡Ay, el muy canalla!.

Desde que cumplió 13 años, sus padres cuando llegaba su cumpleaños, en lugar de comprarle nada, le dijeron que era mejor que le dieran dinero y así el podía invertirlo en algo que desease, o mejor todavía ahorrarlo para cuando fuese mayor. Estas pequeñas prebendas, unidas a los ahorros que conseguía hacer de su menguada paga semanal, a la que, sin saberlo sus padres, contribuían también con algunas monedas su abuela y su hermana, constituían ya, para cuando estaba a punto de cumplir 18 años, una estimable fortuna, que superaba incluso 50.000 pesetas y que Raúl guardaba con precaución en una pequeña caja de caudales cuya única llave él poseía, pues la había adquirido él mismo para asegurarse su privacidad.

La hermana de Raúl, era 6 años mayor, lo cual les distanciaba tanto que siempre se creyeron generacionalmente diferentes. Discutían todo y ella solía terminar con un “que vas a saber tú”, que a Raúl le suponía una de las peores afrentas que podía dirigirle. Sin embargo, ella no se enteraría nunca, de la paliza que Raúl, a su 13 años, recibió el día que, en el pueblo toledano de su madre, se enfrentó con el hijo del guarda forestal (8 años mayor que él), porque le escuchó decir que su hermana era una “maricona”. Su sangre se rebeló contra ese insulto y no pudiendo contenerse, le dijo que él era un hijo de puta, razón por la que recibió unas cuantas bofetadas y encima el desprecio de que cuando acabó le dijera “y ya te enterarás cuando crezcas de que llamar “maricona” a tu hermana no es un insulto”. Era siempre la misma cantinela, todo ocurriría cuando creciera, por eso la fijación de ser mayor de edad, se había convertido para Raúl en toda una obsesión.

Cuando solo quedaban unas semanas para su 18 aniversario, su hermana logró convencer a sus padres de que su hermano merecía que ese año fuese algo especial, para lo cual los padres hicieron un pequeño esfuerzo económico y le prepararon un regalo consistente en un bonito traje azul, de chaqueta cruzada, camisa de rayas, según la moda, y una corbata elegida por su hermana, con la cual pensaban ellos que iba a estar más guapo que ningún otro muchacho de su edad. Prepararon en las vísperas un pequeño recibimiento, para cuando volviese de sus clases, que incluía esa tarta de Santiago que tanto le gustaba.

Raúl salió, como todas las mañanas, muy temprano para las clases en la Universidad, donde había comenzado hacía solo un mes, besó a su madre como todas las mañanas, cogió su mochila y cerró la puerta con total naturalidad. Unas horas después cuando su madre le arreglaba su habitación, encontró un sobre encima de la mesilla que le llamó la atención, y que con grandes caracteres decía “PARA MI MADRE”.

Algo le hizo sospechar que no podía ser ninguna buena noticia, por lo que esperó a abrirla a que llegasen su hija y su marido a la hora de comer. Una vez reunidos en el salón, les entregó el sobre y el padre procedió a abrirlo con toda solemnidad, en el interior, una breve misiva les decía:

“Querida madre, o querida familia, pues seguro que estáis todos reunidos, no me esperéis esta tarde para celebrar mi cumple, pero no os alarméis solo estaré fuera unos días, me he ido al Norte, quería comprobar con mis propios ojos todas esas historias que os oí contar siempre y, de paso, si puedo, indagar que fue de mi abuelo, “el canalla”. No me demoraré mucho, pues el dinero no creo que me alcance para todo lo que quisiera. Tampoco os preocupéis por las clases, he dejado encargado que me guarden los apuntes. Creo que debéis alegraros pues voy a hacer lo que siempre me recomendabais, “cuando seas mayor ya aprenderás”, pues bien, hoy cumplo mi mayoría de edad y pensé qué había que aprender deprisa. Un beso para todos y hasta la vuelta”.

El hecho produjo en su familia la lógica sorpresa, acompañada de un ligero malestar que no sabían si era debido al acto en sí o al hecho de que Raúl estaba haciendo lo que ellos nunca se habían atrevido a hacer. En cualquier caso, esto les duró solamente el tiempo que Raúl tardó en regresar y entregarles los regalos que a cada uno les había comprado. Luego se sentaron en el salón familiar y él pasó a narrarles lo que había visto y conocido en directo de ese otro país que del que tanto hablaban.

Lo que nunca les dijo fue que una vez llegado a San Sebastian conoció a una chica guipuzcoana de 17 años, que se llamaba Maite, y que cambiaría su vida para siempre.

lunes, 6 de junio de 2011

El escritor

Inicio lo prometido, una serie de textos que pueden interpretarse como ensayos o chorradas diversas, según cada cual a su mejor criterio, pero a mi me apetece publicarlos y compartirlos. El primero, titulado "El escritor" describe mi pensamiento al respecto y da pié a los que le seguirán en lo sucesivo:


Cuando he conseguido quitarme las telarañas mañaneras que velaban mis ojos, he pensado inmediatamente en lo árido de la profesión del escritor. Se conoce que hoy me he levantado victimista, pero no he podido por menos que pensar cosas como las que siguen:


¿Cómo trasladar al lector las sensaciones que uno tiene?, y si uno se atreve a hacerlo, ¿Cómo se asegura que el lector recoge fielmente lo que ha querido decir?, todo está sujeto a interpretaciones, cada uno le damos a la lectura nuestro sesgo personal, inducido por la educación recibida, el entorno en el que vivimos, el modelo de sociedad, las creencias religiosas, las tendencias políticas y todos esos factores que, inevitablemente, tiñen nuestra visión con un filtro único y personal que impedirá esa fidelidad que el escritor hubiera deseado.

Bien, pues una vez aceptada esa deformación del lector, ¿debe el escritor por ello callar lo que quiere transmitir?, ¿debe por el contrario publicar e incidir hasta la saciedad para con ello bombardear las neuronas del lector con sus propias ideas?. Bueno, creo que esta vida es una selva en todos los sentidos, y podría considerarse desde un punto de vista práctico, que el escritor está en su derecho para actuar como mejor crea conveniente, pero yo me resisto a ello y, muy al contrario, me parece que el escritor lo que debe hacer es ayudar con sus ideas a que el lector se manifieste a favor o en contra de las mismas, o que, a su vez, transmita su pensamiento, contribuyendo también a enriquecer el panorama. Esto es lo que me parece podría interpretarse como “letras libres”, es decir, la libertad, bien supremo del ser humano, llevada a la práctica en la literatura, sin corsés, sin límites, sin censuras. Ante este manifiesto, cabría preguntarse ¿eso es luz verde para todo?, pues bien, solo hay una limitación que creo debe imperar sobre todo, el respeto, hay que digerir lo que opinen los demás aunque nos lleven los diablos en ello, porque si no lo respetamos, entonces ya estamos coaccionando su libertad, es decir esta única limitación en realidad se hace para reforzar la libertad no para cohibirla.

Por ello y porque este sentido triunfe y sea el que inspire mi teclado, levanto mi simbólica copa y brindo a su salud…¿me acompañáis?

sábado, 21 de mayo de 2011

Mujer de mil facetas

Voy a seguir encumbrando a la mujer, mejor aún, a la MUJER, porque todas hacen méritos diariamente para ello. Pero como tantos filósofos han dicho, "son difíciles de comprender", esto es lo que motiva el poema de hoy.
Con este poema se cierra el fascículo de "Versos con...centrados", que pronto verá la luz encuadernado en formato "cuadernillo". A partir de hoy voy a publicar pequeños relatos y ensayos (alguno de ellos data de mis principios en este blog), que pretendo publicar con el título "Mis Ocurrencias", espero que sean también de vuestro agrado.





Eres, a la vez,
Distante y cercana,
Luz y tinieblas,
Silencio y ruido,
Soledad y multitud,
Tristeza y alegría,
Pudor y descaro,
Piadosa y cruel,
Sencilla y astuta,
Dócil y rebelde,
Remilgada y sensual,
Casta y voluptuosa,
Amorosa y febril.

Dime cuál es tu auténtica faceta
La que siempre oculta tus encantos
Dime cuál he de guardar en mis recuerdos
Cuál es la que provoca mis quebrantos

martes, 10 de mayo de 2011

COLORES

Dedicado a la mujer, a cualquier mujer, porque todas pueden inspirar cosas como ésta:




Si la esperanza es verde
Como las praderas
Como la naturaleza
Como tus ojos…
La esperanza eres tú

Si la calma es azul
Como el firmamento
Como la mar en el estío
Como tu vestido…
La calma eres tú

Si la fe es blanca
Como la nieve
Como la espuma
Como tu piel…
La fe eres tú

Si el amor existe
Será amarillo
Como el otoño
Como el sol
Como tu aroma…
El amor eres tú

Si el deseo es rojo
Como la amapola
Como la sangre
Como tus labios…
El deseo eres tú

miércoles, 27 de abril de 2011

Formas de amar

Volvemos a la actividad, después de un descanso. No tengo un comentario especial para el poema de hoy, se me ocurrió contemplando el Mediterráneo desde mi terraza del hotel, Creo que es algo dispar, algo inconexo...pero tal como se me ocurrió lo publico.

Cuando se funden las estrellas en el mar
Se confunden los azules en un verde
Se enredan las malezas en las playas
Y los bosques se confunden con las olas

Cuando tus pestañas abanican mi estío
Tu melena me guarece de los fríos
Tus labios insinúan mil sonrisas
Y mis dedos descubren tus sentidos

Cuando tu espalda reacciona a mis caricias
Tus nalgas se aproximan voluptuosas
Tu sexo reclama mi atención
Y me pierdo en los bosques de tu vientre

Entonces, solo entonces,
Comprendo la fusión de la naturaleza
Adivino el temblor de las placas tectónicas
Provocado por miles de pasiones contenidas

Entonces, solo entonces,
Cuando nos cerca la lívido
Comprendo que todo es siempre lo mismo
Sencillamente…AMOR

sábado, 26 de marzo de 2011

La mujer "IN"

Me voy de viaje unos días, así que tardaré unas semanas en volver a publicar. Espero que no os olvidéis de este blog, amig@s.
Esta semana se me ha ocurrido un poema a un tipo de muer más frecuente de lo que parece, seguro que todos conocemos algún caso parecido:


Inapropiado,
Sencillamente inapropiado
Fue lo que manifestó aquella noche
Después de tantas copas y derroches
Cuando encontró a su esposo tan amado
Enredado en los brazos de su amante
Que resultó ser un joven elegante
De quien se había perdidamente enamorado

Insatisfecha,
sencillamente insatisfecha
Porque su mundo se había derrumbado,
Porque nada colmaba su vacío
Porque encontraba despreciable su pasado,
Porque todo le parecía un desafío
Porque en sus noches a solas, no dormía
Porque tampoco sabía qué quería

Incoherente,
Sencillamente incoherente,
Así fue construyéndose la vida
Así fue encontrándose perdida
Sus actos, sus acciones, sin sentido
Sus sentidos sin acciones, aburridos
De nada le valía lo vivido
Le superó con creces lo acontecido

In,
Sencillamente “in”
Se convirtió ella misma en mujer “in”
Inapropiada, insatisfecha, incoherente,
Inhóspita, incrédula, inestable,
Insegura, insufrible, inapetente,
Inaccesible, inabordable, intratable…

jueves, 17 de marzo de 2011

Noche y Día




Hay días en que no se puede vivir
Hay noches en que no se puede dormir
Hay días que pasan lentamente
Hay noches que pasan fugazmente
Hay días que se hacen eternos
Hay noches que nos envían al averno
Hay días que transmiten soledad
Hay noches que recuerdan nuestra edad


De día el sol alimenta nuestras vidas
De noche la luna ahonda nuestras heridas
De día todo parece tener remedio
De noche no se soporta el asedio
De día los colores son brillantes
De noche la oscuridad es alarmante
De día son frecuentes las sonrisas
De noche suelen ser más imprecisas


Pero hay días nuboso, tormentosos
Y noche claras, estrelladas
Y días radiantes, espectaculares
Y noches malgastadas por los bares
Y días que buscamos vanamente
Y noches aprovechadas tenazmente
Y días que sonríe la fortuna
Y noches en que no sale la luna


Noche y día, día y noche
Al final todo es derroche
Solo quedan nuestras vidas
Que fingen no estar perdidas

jueves, 10 de marzo de 2011

La vida sigue igual

Emulando al ínclito Julio Iglesias cuando triunfó en Benidorm (ya hace años...), se me ocurrió describir una vida vulgar de un paisano medio, recientemente abandonado, ¿quien no conoce alguno?. Bueno el texto podría invertirse y tener una mujer de protagonista, es resultado sería mas o menos el mismo.


Como si nada hubiera sucedido…

Continuó su rutina diaria
Se levantó temprano en la mañana
Se cepilló los dientes como siempre
Regó sus plantas, un tanto abandonadas
Tomó de pié su frugal desayuno

Como si nada hubiera sucedido…

Condujo en el atasco mañanero
Hasta llegar puntual a su oficina
Revolvió sus papeles con esmero
Asistió a tres reuniones matutinas

Como si nada hubiera sucedido…

Almorzó en el bar cercano de la esquina
Esperó con la mente abstraída
Contestó una llamada de Argentina
Llegó por fin la hora de salida

Y entonces ocurrió lo inevitable
Ella no estaba allí para esperarle
Ya no supo qué hacer, estaba solo
Tendría que cambiar su protocolo

Como si nada hubiera sucedido…

Cambió de costumbres vespertinas
Se buscó otras amigas libertinas
Disfrutó de placeres y de gozos
De risas, de trajines y alborozos

No lamentó su triste despedida
Ni lloró por su ausencia advertida
Simplemente cambió, hizo otra vida
Otra vida mejor, más divertida

Como si nada hubiera sucedido…
De todo lo pasado…cruel olvido

martes, 1 de marzo de 2011

Solamente diez años

Y necesitó diez años...

Para perderse en sus ojos
para aprenderse sus curvas
para entender sus antojos
para saber sus texturas

Para buscar los remedios
de su temprana locura
Para quitarse de en medio
pues su mal no tiene cura

Y necesitó diez años...

Para olvidarla de nuevo
para extrañar sus caprichos
para no ser su mancebo
para odiar ese mal bicho

Y necesitó diez años...

Para sentir otro amor
para que su piel quemada
vibrara con más ardor
para que tiernas caricias
le devolvieran la risa
para llenar sus mañanas
con lentitud y sin prisas

Y necesitó diez años...

Mas ¿quién no comienza otra vez?
si para caer derrotados
sobran años en la vida
si para ser desalmados
nos sangran tantas heridas.

lunes, 21 de febrero de 2011

Experimentos de poesía cuántica

Una semana más, echo mano de los poemas no publicados en el blog, pero que, en este caso,se puede encontrar en los textos de "Teoría de cuerdas" o en el fascículo de "Versos con...taminados" que se ofrece en este mismo blog en su integridad.
Lamento no ofrecer textos más originales, pues algunos de mis seguidores éste ya le conocen sobradamente no solo de leerlo sino de escucharlo en las lecturas diversas de los cuadernos antes citados, pero, increiblemente, me falta tiempo para plasmar por escrito los poemas que me vienen a la mente, y cuando quiero hacerlo ya han desaparecido en la bruma de los recuerdos no materializados. Así que os dejo este poemilla que distrae al lector de otros textos que mis compañeros del Taller de Letras escribieron sobre la "Teoría de cuerdas", con mucha más enjundia y calidad:



La teoría de cuerdas
No es para gente lerda
Y tampoco la de locas
Que aunque parezca irrisorio
Y solo sea accesorio
Se transmite boca a boca
Entre la gente sencilla
Que hablan de ello maravillas

La teoría de cuerdas
Exige una gran mente
La teoría de locas
Es para gente demente
Por lo cual son similares
A la vez que diferentes,
Si aún no lo tiene claro
Pregúnteselo a otra gente

Entre las clases de cuerdas
Están las de tendederos
Las de atar, las de amarrar,
De instrumentos musicales,
De esas hay a raudales,
De ahorcar, de estrangular,
Las cuerdas de las banderas,
Las que hacen de fronteras

Cuerdas, cordeles, cordones,
Ovillos, rollos, madejas,
Cuerdas nuevas, cuerdas viejas
De todas hay a montones.

Pero existe paradoja,
Pues a los locos de atar
También los atan con cuerdas
Que no son de las más flojas

Y así podría seguir
Pues hay de cuerdas diez mil
Pero en física cuántica
Que es en esto la más básica
Dicen hay cuerdas que vibran
Y son esas vibraciones
Que producen sensaciones
Y ofrecen su poesía
De forma que administrada
Con rigor y fantasía
Ayudan a resolver
Las miserias de la vida.

martes, 8 de febrero de 2011

Voy a rescatar algunos versos nunca publicados en este blog, que pertenecen a mi colección de "Versos con...taminados" y que fueron compuestos para la "Teoría de cuerdas" de la Escuela de Letras Libres. Son tres poemas, el primero de los cuales es el siguiente:





Con el dolor que todo parto implica
Has dado a luz un hijo de la nada
Su sangre que se vierte y te salpica
Inútilmente la sientes derramada

Cesaron ya, por fin, las contracciones
Te notas como cuerda desgarrada
Que no logra emitir sus vibraciones
Pues tiene su energía malgastada

No subieron al cielo tus plegarias
Ni sirvieron de nada tus promesas
Sus células te fueron adversarias
Tanto sufrir, para tan vana empresa

viernes, 28 de enero de 2011

Dedicado a esas mujeres jóvenes todavía, pero que ya son abuelas, y que a veces, les decae el ánimo porque piensan que se les está yendo la vida, cuando en realidad han llegado a lo mejor de ella con mucho tiempo por delante para disfrutar:



Y van pasando los días,
Fugaz y rápidamente,
Y tus ojos verde oliva
Se transforman en cascadas
Y tu piel antes tan tersa
Muestra signos de la edad
Como tierra arañada
Por el arado del tiempo

Y tu mirada se torna
Cada día más adusta
Y tu carácter se vuelve
Sensible a pequeñas cosas,
Tu esqueleto se rebela
Cuando demandas esfuerzos,
Y los excesos de antaño
Solo son vagos recuerdos

Y esa cascada de pelo
Que sobre el hombro caía
Hoy se tiñe de gris claro
Sin el fulgor que solía
Y tus labios perezosos
Ya no ríen alegrías
Y tus pechos prodigiosos
Ya no demandan caricias

Pero es lo mismo, adentro,
Tú sigues siendo la misma,
Y cuando te encuentras sola
Sales a ver la marisma
A recordar los momentos
Que te sentías bonita
Y a cavilar que la vida
Tan solo ofrece sofismas

Por eso sigues contenta
Sin que te cambie el talante
Por ello vives dichosa
Pues no te casas con nadie.
Tu cuerpo ha sentido el tiempo
Pero tu mente está llena
De auténticos sentimientos
Y de amores que almacena

domingo, 23 de enero de 2011

El amante fugaz

Quiero retomar la serie de tipologías de amantes, aunque esté ya un poco exprimida, y se me ha ocurrido que un amante fugaz podría ser una buena reanudación, pues hoy día este tipo de amantes se prodiga mucho:


Quiero ser tu amante un instante,
Y hacer de ese momento una constante
Sentir tu piel sensible a mis caricias
Como si fuera a amarte de forma vitalicia

Pero es eso, tan solo, un instante
Porque yo soy fugaz, y cual secante
Me torno suspicaz y muy cortante
No suelo ser tenaz, sigo adelante

Ser fugaz no es ser huidizo
No quiero que sospeches de mi hombría
Soy fugaz, o quizás escurridizo,
Pues no quiero pecar de alevosía

Me retiro tan pronto haya amado
Dejando que otros pasen a tu lado
No pretendo destrozar el corazón
Ni tampoco engañar es mi razón.

jueves, 6 de enero de 2011

Estatuas de sal


Como si fuera huyendo de Sodoma y Gomorra
Continuamente echando la mirada hacia atrás
El ser humano, hoy día se comporta
Como si solo fuera una estatua de sal

Ya nada le conmueve, le apasiona o le irrita
No existe la ilusión bajo su tez marchita
No percibe el dolor, el hambre, la miseria,
No percibe tampoco el sufrimiento
Cuando un afligido sin aliento,
Le acosa con problema y lamentos
Se muestra indiferente y huidizo
Procurando evitarlo, se torna escurridizo

Esta es la sociedad en que vivimos
Este es el mundo que nos ha tocado
En el juego de azares trasnochados
Donde cada cual se juega su futuro
Sin reparar si existe otro camino
Sin pensar si hace bien o es dañino

Desde aquí, yo reclamo nos paremos,
Detengamos el tiempo un momento,
Dediquemos al menos un minuto
A pensar que podemos aportar
Para incrementar el bienestar
De todos aquellos desdichados
Que de tanto están necesitados.

Seguro que algo se nos ocurre
Seguro que podemos contribuir,
Seguro que podemos descubrir
La manera de incorporar algo al sistema,
Para que, siempre en armonía y paz,
No acabemos convertidos en estatuas de sal