La noche

Aprovecho la entrada de hoy para anunciar mi ausencia durante algunas semanas, ya que me tomo unas pequeñas vaciones y a la vuelta me veré inmerso en algunos quehaceres que, probablemente retrasen mi semanal publicación. En cualquier caso, no me olviden, amenazo con volver:


El sol, en su ocaso,
Tiñe de naranja el horizonte
Como si un enorme biombo
Se extendiera ante nosotros
Ocultándonos su luz
Reflejando su aura
Oscureciendo la vida
Entregándonos la noche
Solo hasta el amanecer


Nos han secuestrado la luna
Nos han cubierto de manchas
La gente presurosa se cobija
La humedad ingrata nos empapa

Es la hora de las maquinaciones
De los sueños irreales
De los suspiros y anhelos
De los deseos carnales

Los enamorados se añoran
Los capitalistas se lamentan
Los religiosos oran
Y los bastardos se enfrentan

La noche lo sabe todo
Lo cubre con su silencio
Mañana será otro día
Otra vida, otro cuento

Mi nieto

Esta semana mis amigos lectores me permitirán una  licencia, escribiendo unos versitos a mi nieto, a fin de cuentas, su inagotable energía y sus ganas de contar siempre con su abuelo para todo, es una de las causas de que yo tenga abandonada la escritura, así que se merece esta dedicatoria:

Un pedacito de cielo

Trastabilla a mí alrededor

Rebelándose a la vida
Con propuestas surrealistas

…que si este coche se estrella
…que el patito salta poco
…que puede ser antichoque…
…el mando del televisor
…que subiendo a una mesa
se ven mejor las estrellas
…que el aire acondicionado
es un enano soplón


Y cuando toma un descanso
Y retomo la lectura
Comienza de nuevo el duende
A revolver tu rincón


Y es que son solo dos años
Una edad muy peligrosa
Cuyo principal problema
Radica en ser juguetón


Aprovecha este momento
Radicaliza a tu abuelo
Que todo lo que él desea
Lo tiene el trozo de cielo

Destruidos

Acabo de asistir esta tarde a una tertulia sobre "La batalla de Chiclana - Bicentenario 1811-2011", y se me ha ocurrido que es el momento propicio para recordar lo que dan de sí las guerras:

Quizás fue innecesario preguntarlo
Quizás no se buscó lo suficiente
Lo cierto es que perdimos mucha gente
Lo cierto es que el pasado nunca vuelve

Recogieron relámpagos de acero
Surgieron de la nada cual leopardos
Las batallas narradas no son válidas
Hubo que reinventarlas y sufrirlas

La historia no se escribe con recuerdos
Se vive cada día y se descubre
Si hay momentos amargos, algo queda
Las cosas cuando cuestan son duraderas

Se desvanecen en etéreos suspiros
Los ratos de placer, las carcajadas
Cuando ruge el poder, no queda nada
Cuando el sol se transforma cual granada

Los espíritus de tanto hombre valiente
Sostienen nuestra llama incandescente
Para evitar repetir los errores
Para enseñar caminos alternantes

Quizás será mejor no olvidarlo
Quien sabe que momentos nos esperan
Generaciones enteras sucumbieron
Para que otras posteriores lo supieran

Aferremos por tanto la enseñanza
La guerra es cruel,
No es una chanza

El autor

Será porque vivo momentos de sequía creativa, el caso es que me ha parecido oportuno dedicar un poema al autor, así genéricamente, a todo el que tiene inquietudes por escribir y trasladar al mundo sus pensamientos y vivencias. Espero os guste:

El autor,
Ese personaje desconocido,
Que se nos cruza a diario,
Como cualquier otro ser ordinario,
Sin saber si se vá o ya ha llegado,
Si son ciertas o está equivocado
En sus sentencias,
Sus frases, sus relatos

En su mente bullen ideas y escenas,
Quimeras, falsos sueños, incertidumbres,
Él pretende escapar de la falacia,
Arrojando papeles a la lumbre
Y salvando recuerdos de la infancia
Acompañar nuestro dolor y penas

Nos cuenta cosas de las que fue testigo,
Otras las inventa con cariño,
Lo mismo trata al rico que al mendigo,
Lo mismo al adulto que al niño

Puede que un texto quite su sueño
Puede ser que reduzca su comida,
Para hacer que el lector sea el dueño
De todo lo que escribe en su vida

No pretende con ello ganar nada
Se conforma con solo ser leído
Y luego, si su obra se queda abandonada
Será porque su texto era aburrido

Demos, pues, al autor
Siempre las gracias
Pues con su imaginación
Nos ha colmado
Tantos ratos de amor
Con eficacia

El peregrino

Dedicado a toda esa gente que anda por los caminos, ajenos a crisis y a los problemas del mundo, porque se enriquecen con su mundo interior. !Qué envidia les tengo!:

Enhebrando las costuras de la vida,
Remachando cicatrices y heridas
Transcurre el peregrino su camino
Con un poco de pan y algo de vino

Con esa compañía y unos libros
Que él siempre procura tener a mano,
Solamente se ocupa de lo humano
Cuando el recuerdo aflora importunando

Recuerdos de otra vida, de otra gente,
De seres muy queridos que se fueron,
De otros que alejándose perdieron
El contacto y la fé, siempre exigente.

Entonces, sin quererlo,
Una lágrima desliza en su mejilla
Y busca el peregrino alguna silla
Donde descansar, en vano, sus problemas

Pero el cansancio arraiga en sus venas
Es de tiempos pasados
Tiene raíces
Y el cansancio persiste,
Lo predice.

Así que, tras un corto intervalo,
Continúa,
El camino es siempre fiel amigo
No importa la distancia ni el destino
El solo busca paz,
Su pan, su vino

Ella es...

Creo que el poema de esta semana no necesita comentario previo ni insertar imagen alguna, todos lo entenderéis enseguida:


He destrozado ilusiones,
He roto mil corazones,
Rezado cien oraciones
Y he recibido castigos,
Pero nada me hace huella.
Excepto si viene de ella

Ella es…quien me reconforta
Por la que mi sangre fluye
Y se llenan mis aortas
Y allí el amor se diluye.

Ella es…oasis de mi vida
Quien me curó las heridas
Que el tiempo no cicatrizaba
Cuando en vano lloraba
Por ocasiones perdidas
Y por noches malgastadas

Ella es…una realidad,
Que ha plasmado mis sueños,
En mi lumbre es el leño
Que arde por su bondad

Ella es…mi compañera,
Mi esposa, amiga y pareja,
Y si el tiempo nos deja,
Viviré siempre a su vera.

Ella es…pues, mi amor
Yo la amo con fervor
Con entusiasmo, con dicha
Pues ha colmado de risas
Mi soledad, mi vacío
Del cual a hora me río,
Pues se demostró con creces
Que nuestra unión enriquece

Hormigas en el asfalto

Acabo de regresar de un miniviaje a Madrid, mi muy querido Madrid, y sus calles y sus gentes me han traido a colación este poema:

Como hormigas en el asfalto
Perdidos en la gran ciudad
Deambulando por la vida
Buscamos la libertad

La libertad no se toma,
La libertad no se dá,
El hombre nace con ella
Formando una unidad.

Entonces, ¿porqué se busca?.
Porque es fácil de perder,
Por orgullo o vanidad,
Por envidia o cobardía,
Por propagar falsedad,
Por vivir sin gallardía,
Por miseria o necedad
Y otras patologías

Por eso sale a buscarla,
Pues necesita de ella
Pues su carencia le enferma
Le hiere, le zarandea
Le produce sobresalto
Cual hormiga en el asfalto