Les gusta mi poesía

sábado, 26 de marzo de 2011

La mujer "IN"

Me voy de viaje unos días, así que tardaré unas semanas en volver a publicar. Espero que no os olvidéis de este blog, amig@s.
Esta semana se me ha ocurrido un poema a un tipo de muer más frecuente de lo que parece, seguro que todos conocemos algún caso parecido:


Inapropiado,
Sencillamente inapropiado
Fue lo que manifestó aquella noche
Después de tantas copas y derroches
Cuando encontró a su esposo tan amado
Enredado en los brazos de su amante
Que resultó ser un joven elegante
De quien se había perdidamente enamorado

Insatisfecha,
sencillamente insatisfecha
Porque su mundo se había derrumbado,
Porque nada colmaba su vacío
Porque encontraba despreciable su pasado,
Porque todo le parecía un desafío
Porque en sus noches a solas, no dormía
Porque tampoco sabía qué quería

Incoherente,
Sencillamente incoherente,
Así fue construyéndose la vida
Así fue encontrándose perdida
Sus actos, sus acciones, sin sentido
Sus sentidos sin acciones, aburridos
De nada le valía lo vivido
Le superó con creces lo acontecido

In,
Sencillamente “in”
Se convirtió ella misma en mujer “in”
Inapropiada, insatisfecha, incoherente,
Inhóspita, incrédula, inestable,
Insegura, insufrible, inapetente,
Inaccesible, inabordable, intratable…

jueves, 17 de marzo de 2011

Noche y Día




Hay días en que no se puede vivir
Hay noches en que no se puede dormir
Hay días que pasan lentamente
Hay noches que pasan fugazmente
Hay días que se hacen eternos
Hay noches que nos envían al averno
Hay días que transmiten soledad
Hay noches que recuerdan nuestra edad


De día el sol alimenta nuestras vidas
De noche la luna ahonda nuestras heridas
De día todo parece tener remedio
De noche no se soporta el asedio
De día los colores son brillantes
De noche la oscuridad es alarmante
De día son frecuentes las sonrisas
De noche suelen ser más imprecisas


Pero hay días nuboso, tormentosos
Y noche claras, estrelladas
Y días radiantes, espectaculares
Y noches malgastadas por los bares
Y días que buscamos vanamente
Y noches aprovechadas tenazmente
Y días que sonríe la fortuna
Y noches en que no sale la luna


Noche y día, día y noche
Al final todo es derroche
Solo quedan nuestras vidas
Que fingen no estar perdidas

jueves, 10 de marzo de 2011

La vida sigue igual

Emulando al ínclito Julio Iglesias cuando triunfó en Benidorm (ya hace años...), se me ocurrió describir una vida vulgar de un paisano medio, recientemente abandonado, ¿quien no conoce alguno?. Bueno el texto podría invertirse y tener una mujer de protagonista, es resultado sería mas o menos el mismo.


Como si nada hubiera sucedido…

Continuó su rutina diaria
Se levantó temprano en la mañana
Se cepilló los dientes como siempre
Regó sus plantas, un tanto abandonadas
Tomó de pié su frugal desayuno

Como si nada hubiera sucedido…

Condujo en el atasco mañanero
Hasta llegar puntual a su oficina
Revolvió sus papeles con esmero
Asistió a tres reuniones matutinas

Como si nada hubiera sucedido…

Almorzó en el bar cercano de la esquina
Esperó con la mente abstraída
Contestó una llamada de Argentina
Llegó por fin la hora de salida

Y entonces ocurrió lo inevitable
Ella no estaba allí para esperarle
Ya no supo qué hacer, estaba solo
Tendría que cambiar su protocolo

Como si nada hubiera sucedido…

Cambió de costumbres vespertinas
Se buscó otras amigas libertinas
Disfrutó de placeres y de gozos
De risas, de trajines y alborozos

No lamentó su triste despedida
Ni lloró por su ausencia advertida
Simplemente cambió, hizo otra vida
Otra vida mejor, más divertida

Como si nada hubiera sucedido…
De todo lo pasado…cruel olvido

martes, 1 de marzo de 2011

Solamente diez años

Y necesitó diez años...

Para perderse en sus ojos
para aprenderse sus curvas
para entender sus antojos
para saber sus texturas

Para buscar los remedios
de su temprana locura
Para quitarse de en medio
pues su mal no tiene cura

Y necesitó diez años...

Para olvidarla de nuevo
para extrañar sus caprichos
para no ser su mancebo
para odiar ese mal bicho

Y necesitó diez años...

Para sentir otro amor
para que su piel quemada
vibrara con más ardor
para que tiernas caricias
le devolvieran la risa
para llenar sus mañanas
con lentitud y sin prisas

Y necesitó diez años...

Mas ¿quién no comienza otra vez?
si para caer derrotados
sobran años en la vida
si para ser desalmados
nos sangran tantas heridas.